Недавно получил новый биометрический паспорт. Как сейчас это модно, для получения паспорта воспользовался интернетом через портал gosuslugi.ru. Несколько лет назад такое и представить себе не мог. Но времена меняются. Сама процедура получения еще не устаканилась. Есть еще огрехи и шероховатости, но процесс идет. Народ и представители федеральной службы учатся на ошибках, набивают шишки на лбу и получают опыт. Через какое-то время все устаканится и придет в норму. Как заявил мне человек, который занимается оформлением паспортов, сверху очень внимательно следят, как проходит оформление через интернет. Поэтому к таким клиентам, как я, особенно повышенное внимание. Например, на двери кабинета висит объявление, что категория граждан, оформляющие паспорт через интернет, обслуживаются без очереди. Правда, мне не пришлось пользоваться этой привелегией. Я несколько раз заходил по делам в этот кабинет, и ни разу не было людей. Даже удивился. Может район такой попался — все давно получили, или сезон прошел.
Сегодняшняя поэтическая среда будет посвящена паспорту. Наверняка, многие взрослые люди догадались, что речь пойдет о стихотворении В.Маяковского. Не так уж и много у нас стихов о паспорте. С этим стихотворением у меня связаны детские воспоминания. В лохматых 70-х годах сидим мы значит с мамой на кухне и никаго не трогаем. Вдруг заходит старший брат и начинает декламировать нам стихи. Видимо, это было домашнее задание и он готовился к уроку. Он так здорово прочитал стихи, что нам очень понравилось. На что брат скромно сказал: Цветов не надо, я привык. Что вызвало новый взрыв смеха. Почему то запомнился этот день и это стихотворение. Потом уже и сам учил его в школе. Интересно, это произведение осталось в школьной программе? Кстати говоря, очень похоже что речь идет именно о загранпаспорте, если, конечно, в годы жизни поэта не было других правил.

СТИХИ О СОВЕТСКОМ ПАСПОРТЕ

Я волком бы
           выгрыз
                 бюрократизм.
К мандатам
          почтения нету.
К любым
       чертям с матерями
                       катись
любая бумажка.
              Но эту...
По длинному фронту
                  купе
                     и кают
чиновник
        учтивый движется.
Сдают паспорта,
               и я
                  сдаю
мою
   пурпурную книжицу.
К одним паспортам -
                   улыбка у рта.
К другим -
          отношение плевое.
С почтеньем
           берут, например,
                          паспорта
с двухспальным
              английским левою.
Глазами
       доброго дядю выев,
не переставая
            кланяться,
берут,
      как будто берут чаевые,
паспорт
       американца.
На польский -
              глядят,
                     как в афишу коза.
На польский -
             выпяливают глаза
в тугой
       полицейской слоновости -
откуда, мол,
            и что это за
географические новости?
И не повернув
            головы кочан
и чувств
        никаких
               не изведав,
берут,
      не моргнув,
                 паспорта датчан
и разных
        прочих
              шведов.
И вдруг,
        как будто
                 ожогом,
                        рот
скривило
        господину.
Это
   господин чиновник
                     берет
мою
   краснокожую паспортину.
Берет -
       как бомбу,
                 берет -
                        как ежа,
как бритву
          обоюдоострую,
берет,
      как гремучую
                  в 20 жал
змею
    двухметроворостую.
Моргнул
       многозначаще
                   глаз носильщика,
хоть вещи
        снесет задаром вам.
Жандарм
       вопросительно
                    смотрит на сыщика,
сыщик
     на жандарма.
С каким наслажденьем
                     жандармской кастой
я был бы
        исхлестан и распят
за то,
      что в руках у меня
                        молоткастый,
серпастый
         советский паспорт.
Я волком бы
           выгрыз
                 бюрократизм.
К мандатам
          почтения нету.
К любым
       чертям с матерями
                        катись
любая бумажка.
              Но  эту...
Я
 достаю
       из широких штанин
дубликатом
          бесценного груза.
Читайте,
        завидуйте,
                  я -
                      гражданин
Советского Союза.